 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
 |
Древо |
| * * * Держа в ладонях голову свою, гляжу в себя – себя не узнаю: принц или нищий? Гамлет или Йорик? Неужто, как листва или трава, слетит на землю эта голова, когда ее снесет лихой топорик? Тела – не глина, люди – не горшки, а после все едино – черепки: то ль мостовая, то ли черепица. Смешки, грешки, вершки и корешки как пенные растают гребешки, когда людская память отстоится… Но сомкнутые пальцы разведу – дудит опять весна в свою дуду, земле вещая возрожденье плоти. Вращаются со мною вновь и вновь любовь и кровь, редиска и морковь в едином мировом круговороте. И нет щита. Тщета и нищета. Но в трепете священном не чета Шекспиру я – до после урожая. Могу жевать. Могу переживать. Могу живые губы целовать. И голову на место водружаю. © А.П.Расторгуев |
