* * *
Есть на году тридцать восьмом
и впрямь убийственное нечто:
зациклясь на себе самом,
охладевающим умом
осознавать, что жизнь конечна.
Что ни ларца и ни дворца,
ни захудалого венца,
и, веруя не до конца
в произносимый символ веры,
пригубив хлебного винца,
ты уповаешь на Творца
без основания и меры…
Усердные учителя,
взыскуя благородных целей,
сердца нам обострили для
литературных параллелей.
Но, одаренные весьма,
мы в годы юного броженья
читали «Горе от ума»,
не слыша предостереженья.
И толку в параллелях нет:
с души воротит, пучит лоб ли –
садясь в любую из карет,
куда поворотить оглобли?