Что столицы восточнее – всё для неё захолустье.
Всё дыра и провинция – на три других стороны…
Ничего, что не нас отыскали в брюссельской капусте –
и на русских полях набираются сил кочаны.
Опускает на грядки июнь парашюты укропа,
подымается колос, струится в бидон молоко…
Если даже признаться, что нам далеко до Европы,
то с другой стороны – и Европе до нас далеко.
Хоть на полном серьёзе о нашей поэзии-прозе
разговору немного ведётся в родной стороне,
плодородна землица на провинциальном навозе,
а сегодня здоровая пища всё больше в цене.
И француз не любой, созерцая раскидистый ревень
в огороде своём, обязательно вспомнит Рабле…
Если наша планета и вправду большая деревня –
мы отнюдь не последние парни на целой Земле.