В провинции пророков нет,
событий
нет,
и ночами не видать ни зги,
И потому-то к вам, Москва и Питер,
текут провинциальные мозги.
И пробежав – увы, по магазинам, –
и кошелек порастряся слегка,
дохнув руководящего бензина
у неприступных зданий двух ЦК
и все дела уладив, на прощанье,
перевязав объемные кули,
в затопленном метро перемещаюсь я
в Пушкинский, на выставку Дали…
В хвосте на растяженье двух кварталов
сплошь –
интеллектуальный рафинад.
А для провинциалов –
Арбат…
Все отсекает круглое окно.
Домой – в досаде никакого прока:
смотреть второразрядное кино
и пестовать домашнего пророка…