Казалось, что в театре, понарошку
февраль бросает ледяную крошку
и расправляет на смиренном теле
торжественное платье из метели.
Не то, чтобы его холодный шёлк
тебе категорически не шёл –
в нём воздуха тебе недоставало.
И лёгкая слезинка потекла,
как будто ты была ещё тепла
и тесноту его превозмогала.
Но ветер задувал и запевал –
на снежный трон тебя короновал.
И заплясала под унылый вой
февральская пурга над головой...
А я живое знала торжество –
счастливый день крещенья твоего,
когда сияла радостно: «Войдём!» –
свеча твоя под солнечным дождём.
Вдали гроза гуляла, грохоча –
в руке пылала чистая свеча...
Как ветрено и тускло
в феврале...
Свеча твоя
угасла на земле.