На пятьдесят восьмом моём году...

* * *
На пятьдесят восьмом моём году
шампанское лежит на холоду –
вдова в чепце на жестяной макушке.
В ином национальному меню
с тобою и теперь не изменю –
всё это ел наверняка и Пушкин.

С тобою мы заехали в ту степь,
где надо ещё многое успеть,
покуда мы не в областях небесных.
А на телеэкране без концов
кино идёт парадом мертвецов –
и столько жизни в лицах бестелесных…

С тобой мы, слава Богу, во плоти,
и завтра на работу не идти.
Схожу на кухню – сполосну тарелки,
покуда новогоднего пупка
за неизменной речью мужика
не рассекли узорчатые стрелки.

Уходят чудеса на Рождество,
одно лишь остаётся волшебство
как повод телефонным разговорам.
Срастаются рода и времена.
И самая последняя война
быть может, погодит за косогором.

© А.П.Расторгуев


01.01.2022

К списку

Создание сайта